El motor no arranca. Otro de esos días fatales. El tedio, como caballo de Troya, se colaba en la casa de tu vida. Ni pensar en sexo. Tu ahí, pegado a la Euro 2004, y yo, leyendo las intimidades de Brad Pitt, Britney Spears, o el horóscopo, como si fueran las páginas amarillas de una guía de la década pasada. Nada que decir. Esto de los viajes y los hoteles mata a cualquiera. Todo normado, todo medido, todo a la mano y bajo control. Como en una pesadilla del Gran Hermano, que diariamente nos lanza a la cara la vida ficticia vivida en un contenedor. Contenedores, hoteles, cualquiera puede ser la casa de tu vida. Vacía, sin música, pese a las bondades de Kazaa y a tu febril admiración por 50 Cent. Nada que hacer. En esta tarde de fútbol, el motor no arranca.